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Aposté mi vida

“Escribí porque fui un escritor y un escritor es un enfermo de literatura, una sustancia que le sale del cerebro. Yo era asmático, como mi padre, y la lectura era mi gran compañía, mi gran refugio. Pasaba dos días a la semana en mecedor y hamaca, lo que me fascinaba. En el vientre de esa hamaca recosté mi cansancio de la vida acuñé dolores, me defendí de la canícula y soñé. La hamaca me daba más aire que el mecedor, así que donde voy la llevo y me caen mejor las personas que tienen hamaca.

Siempre fui un niño pensativo y alegre, a pesar de las múltiples tristezas que me tocó vivir. Aposté mi vida entera al arte, específicamente a la literatura. Un escritor es un pobre hombre acechado por la manía de contar cosas a su manera, de contar cómo fue el mundo y vengarse del pasado”.

Publicado en caribaniamagazine en marzo – 2003

POR ROBERTO POMBO (tomado de la Revista Cambio 16)

Cuando era niño, en mi casa no estaba permitida la lectura de comics, lo cual era, como se entenderá, una verdadera tragedia. Era tan importante la información que brindaban esas historietas, que difícilmente se podía formar parte de ningún grupo de amigos sin saber en qué andaban Tarzán y El Llanero Solitario, Supemán y el Pato Donald (more…)

De: Emilia Ayarza

Diciembre sobre ametralladoras
anunciando la guerra en las vitrinas…
me voy porque a los niños pobres
les clavaron los ojos a los televisores
para que no vieran matar a su maestro

De: Gonzalo Buenahora D.

El ángel de la paz huyó
aterrado
Ocultando la cara entre
sus alas.

De: José Luis Garcés Gonzales

Señor del frac
señor de la colonia
acepto la guerra
si es usted, y no mi hijo,
el que le pone el pecho a la metralla
y me conmueve son su
singular ejemplo

De: Miguel Iriarte

Que para recordarte
yo me iré a las batallas
a contar los aviones que reparten
la muerte.
Y te enviaré postales de muchos
cementerios
a tu casa de siempre
y un grito de auxilio
disecado
y mi pelvis autografiada por el fuego

De: Mario Rivero

Entre uniformes atigrados,
Muchachos

que combaten
Contra muchachos.
Su carne, dilapidada
en humo y ceniza,
asciende lentamente,
como un cáliz negro

hacia una lubna de queso…

De: Juan Gustavo Cobo

Pienso
En los que tuvieron que huir,
coronas funebres
intimidándolos en su puerta,
y no pueden dejar de soñar
con esta tierra

Seleccion de María Mercedes Carranza

Poetas y músicos se reunieron el viernes 23 de mayo de 2003 en la Plaza de Santamaría (Bogota – Colombia) para rechazar con versos la guerra que vive el país. Esta es una selección que demuestra que los poetas colombianos siempre han estado al pie del cañón para silenciarlo.

De: Gustavo Wilches-Chaux
No más horas de silencio
No más meses de silencio:
De ahora en adelante
por cada muerto
un grito
que le desgarre los oidos
a la muerte

Ni cuando se vistió de agua, ni al maquillarse, ni al sentir el placer del pintalabios recorrer su boca y la presión del brasier sobre su tórax, tampoco al calzarse las zapatillas logro dejar de pensar que después de ese Sábado de Carnaval nadie lo volvería a llamar señor V., sin dejar de colgar una bufa sonrisa en el ambiente.